Attendre dans un couloir, occuper une baignoire à deux, faire un plein d'essence, investir une piste de danse: nous connaissons le mode d'emploi de ces lieux et nous nous y plions. Lorsque pour une raison ou une autre, cet usage nous échappe, il naît une situation que le langage courant appelle « un moment de solitude », un léger décalage par rapport à la norme. Laurence Boissier en a fait sa spécialité. En laissant refluer ses souvenirs d'enfance, d'adolescence et de maternité, elle prend acte, en toute subjectivité, de ces lieux, banals, abstraits ou improbables, qui sont autant de supports d'une expérience vécue. Et l'on découvre l'impuissance obtuse de celle qui ne parvient pas à sortir de l'eau en skis nautiques, son endurance de mère menant son chariot au supermarché comme un paquebot sur le canal de Panama, son abandon dans la masse humaine du métro bondé. Autant de situations à la fois intimes et saugrenues qui, renouvelant le regard sur le réel, touchent à l'universel. Comme «la fontaine», qui offre aux regards une eau lisse en surface mais bousculée en sous-sol par les pompes, Laurence Boissier a doté ses lieux d'un double fond. Certains, parfaitement anodins, nous laissent entrevoir notre gouffre, d'autres, plus grandioses, s'effondrent sur eux-mêmes, jusqu'à la note d'allégresse finale dans la simple traversée d'un pré.